ЧИТАЮ Я НА РАССВЕТЕ...


* * *

Книгу об ангелах читаю,
строки стекают
рекою
со страницы,
на половицы,

тают,
светят,
образуя озера покоя
на зеркальном паркете.

Нет, не рукою,
устами
сними усталость
бесконечную –

сколько дней
мне
осталось
до вечности?

Не знаю,
но вечность снится,
пока считаю
в книге об ангелах – страницы...



* * *

Придумаешь имя, но никому не скажешь,
имя - ангел, бремя его легко,
имя отпустишь во тьму, со мною свяжешь –
только имя может взлететь высоко.

Имя – последняя моя примета –
пусть цветет только на твоих устах,
когда ты вспоминаешь, плача, без света,
имя мое – единственное – из ста...

Имя – вздох, когда опускаешь вежды,
имя – для мира – небесная весть,
имя – для двух – будущая надежда,
если для каждого она есть...

Имя – подсказка, молитвы начало,
идущему во тьму – идущее вслед,
имя – венец, развязка печальная,
ореол, впитавший свет долгих лет...

Придумаешь имя – легче птицы,
никому не ведомое – тайна двоих –
имя мое – будет биться
крылами в крылья окон твоих...



* * *

Если будет дано умереть на святом месте,
закрывая лицо ладонями-латами,
голос твой вернется с жизнью вместе,
голос твой, незабываемо-крылатый.

Если будет дано умереть смертью ранней
– можно ли вообразить себе участь лучше? –
вздрогни, вспоминая обо мне, странник,
провожая меня вместе с солнцем летучим.

Даже если никогда не попадем в святые,
все ж не будем прокляты небесами,
потому что дни-завесы, из лучей свитые,
шепчут нашими словесами,

потому что, даже если сердцем устали,
иль устами – перечислять обиды –
пусть нас судит Бог - в той дали –
по книгам, которые никогда не выйдут...



* * *

Читаю я на рассвете
рассказы в Минее Четьи,
свитки – о святых.

Мы перед ними – дети,
разум наш празден, тих.

Книга – благая вестница,
страницы, месяц за месяцем,
перелистает рука.

Райской тропою светится
о жизни святого – строка.

Посвящены кому-то
каждый наш день, минута,
за ними – торопится шаг.

Не обретя приюта,
тянется к ним душа.

Нет, не увидеть воочью,
только строка кровоточит –
жизни великой след,

длиннее, или короче,
венцом – бессмертия свет.

Мученики вчерашние,
на алтарях домашних –
отроки, жены, князья.

Путь повторить их – страшно,
не повторить – нельзя...